Jultid är
hemvändartid. Det är då de kommer hem, de utflugna, för att fira jul. Det är då
vi försöker återskapa och återfinna samma stämning som rådde då barnen var små
och fyllda av iver, förväntan och glädje; det bara vill sig inte alltid.
Glädjen
finns i återseendet, det viktigaste av allt. Om nu inte julstämningen vill
infinna sig har vi ändå varandra en kort tid.
En liten tid
är hon här, barnet som ska uppfylla mina mammiga behov. Hon får vara barn och
jag får vara mamma hur mycket jag vill. Och vi pratar och pratar, om
bortslarvade vantar, om jobbiga kompisar, om Storbritanniens utträde ur EU, om
u-ljudet i finlandssvenskan. Hon förvånar mig över hur mycket hon kan och vet.
Hon har engagemanget, intensiteten och aptiten, det där som jag har ersatt med
cynism, melankoli och resignation.
Jag minns
hur barnet, den nyblivna studenten, lämnade hemmet och begav sig ut i stora
världen för att studera. Med en stor kappsäck som var alldeles för tung, steg
hon på tåget till huvudstaden, den första etappen på resan. När jag kom hem
efter att ha vinkat av henne satte jag mig ner och grät. Dag och natt tänkte
jag på hur det skulle gå. Skulle hon klara sig i ett främmande land, i en stor
stad, på ett stort universitet? Var hon olycklig? Längtade hon hem?
Jag åkte för
att hälsa på barnet den första påsken i det nya landet. Jag stod och spanade
efter henne på den överenskomna mötesplatsen. Så kom hon gående emot mig, en
studentska som smälte in i omgivningen, en studerande som vant visade mig runt
på campusområdet och guidade mig i storstaden. Då visste jag: hon kommer att
klara det. Jag måste sluta oroa mig. Jag måste släppa greppet.
Men hur
svårt är det inte! Efter åtta år finns oron fortfarande där. Jag oroar mig för
allt från hennes ekonomi och hälsa till hennes mathållning och klädsel. Det är
onödigt, jag vet, och jag önskar att jag kunde ta det med ro.
Det finns
föräldrar som kan vara lite lagom indifferenta och inte bry sig för mycket. Ett
gott råd som jag och andra ängsliga mödrar får i en dikt av Henry Parland är
att ”lite svalkande likgiltighet” vore på sin plats. Jag borde ta lärdom av de
sansade föräldrarna och den klarsynta poeten.
Nu är det
jul och nu är det vi, mamma, pappa, barn. Under ett par veckor är barnet inneslutet
i familjekokongen och jag behöver inte ägna mig åt min eviga oro. I stället kan
jag ägna barnet mina moderliga omsorger.
Erik Lindorm
skriver i dikten En eftermiddag
Men dagen
skrider mot nattens blund
och brasan
sjunker och mattas.
Snart är försvunnen
den korta stund,
då brasan
sprakar
och ingen är
stum
då ingen av
dem fattas.
Och när den
korta stunden är slut och barnet reser sin väg och vardagen tar vid, blir det
tyst i huset, och jag ansätts igen av min heliga oro.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar